这是这一年里的第几个夜晚，你坐在地板上，背对着摆放在房间墙角的那面巨大全身镜。 你想起妈妈临行时的嘱托， 想起家门口的石榴树， 想起每次回家坐的那辆101路大巴车， 想起小时候从头顶无声划过的飞机和它如彗星般残留下的尾气， 想起教学楼， 想起曾经租过的狭小房间， 想起一些曾经的朋友， 想起一些现在的朋友， 想起在你的梦里，某个陌生人正在某座城市的马路正中央大摆筵席，宣布自己已经寻找到人生的方向。 “你好。” 你坐在地板上，而我坐在你的镜子里。